Игристый вкус холодного брюта стремительно тает на языке, унося с собой нечто такое, неуловимое, волнующее, зовущее...
В городе зима.

Скоро "проснутся" все зимние запахи. Зимние мысли и ощущения.
Красный отблеск от содержимого вытянутого бокала на белой кухонной стене, запах корицы и аппельсина, до боли знакомых палок-вонялок и праздника.
Скорого,неотвратимого,суетного,волшебного, но проходящего.

И опять будет сла-а-абая надежда на чудо. Почти крошечная, но все еще живая. С кажды годом она становится все меньше, и меньше, и меньше, и я очень боюсь того времени,когда её вообще не станет. Когда она просто уйдет. Вот именно тогда, наверное, я и стану взрослой. Тогда пойму,что в жизни не бывает сказок, это все выдумал человек. Потому что существуй они с нами бок о бок, мы бы не видели в них ничего волшебного. Это стало бы для нас настолько обычным, насколько нам кажется обычным восход и закат. Пусть они и сопровождаются феерическими красками,которые иногда могут завтавить заострить на этом свое внимание, но они повседневны. Так и со сказками, случайся они в жизни, потеряли бы все свое очарование.

Сижу,закинув ноги на стол и думаю,думаю,думаю...

Зимой часто, за неимением другой пищи для ума, начинаешь копаться в себе и не только. Пытаешься во всем найти рациональное зерно, разумное объяснение, точку опоры и призвание в жизни. Пытаешься, но не находишь.

Чашка кофе в руке греет ладонь.
Неспокойно.
Тревожно.
Нервно.

Нынче в воздухе пахнет Временем.

"А в самом деле: чем пахнет Время? Пылью,часами, человеком. А если задуматься, какое оно -Время тоесть - на слух? Оно вроде воды, струящейся в темной пещере, вроде зовущих голосов, вроде шороха земли, что сыплется на крышку пустого ящика, вроде дождя. Пойдем еще дальше, спросим, как _выглядит_ Время? Оно точно снег, бесшумно летящий в черный колодец, или старинный немой фильм, в котором сто миллиардов лиц, как новогодние шары, падают вниз, падают в ничто. Вот чем пахнет Время и вот какое оно на вид и на слух. А нынче ночью так и кажется, что его можно даже _пощупать_."
Р.Брэдбери "Марсианские Хроники"



Безумно хочется наконец гармонии. И так же безумно и ноюще понятно, что пока я не найду причину своего неспокойствия, тишины мне не видать.
От чего же так повеситься-то хочется?