Последнее время пишу трудно, потому что то самое, сумасшедшее и необузданное уже обуздано и внутри теперь тихий порядок и снова творит разум. А когда мной правит мозг, то самое, вдохновенческое почему-то обижается и не хочет со мной дружить) Только иногда кидает подачки, как сегодня, чтобы не расслаблялась) в общем, оно:
Мне иногда себя за такие стихи убить хочется. Они какие-то никакие выходят. Без искры.

***
Меня постоянно любят мужчины другого сорта.
И вроде бы все при них... И подвид "земных"...
Спокойно тебе предоставят услуги эскорта.
Но я, оказалось, люблю совершенно иных.

С большими глазами и в них поволока тайны.
Загадка в улыбке и в чутких руках гитара.
И голос...И голос мягкий, как солнце Антальи.
И чтобы, когда он пел, я почти умирала!

Рыдала, кидалась на шею, ловила руки.
Эмоции чтобы ключом и за счастье - букет сирени.
Бояться до паники даже минутной разлуки.
А самым желанным из мест оказались его колени.

Чтоб волосы, словно щелк и струятся в пальцах.
Со смехом решали, кто гасит сегодня свет.
В груди, вместо стука - прогоны осеннего вальса.
И он мне приснился ночью на первый снег.
(1:02 15.10.10г)