Вот знаете, по прошествии всех этих праздников, вдруг села сейчас и подумала.
Ощущение такое,что я что-то упускаю...Что-то, что живет во мне и не хочет,чтобы к нему относились халатно.
Я не чувствую весну.
Раньше всегда у меня сносило крышу, а сейчас я не чувствую НИ-ЧЕ-ГО.
Почему-то вдруг снова хочется глинтвейна, снега и камин.
Как обычно.
И еще интересную книгу.
Я совсем перестала читать.
Хотя, если быть абсолютно откровенной, я вообще перестала делать то,что мне нравилось в мою одинокую бытность.
А это так много...Вся моя жизнь. Это то,что и сделало меня такой, какая я есть.
Это не то прошлое, которое стоит выкинуть и забыть.
Оно такого не прощает.
Я перестала писать здесь, хотя для меня эти 4-ре года с дневником открыли столько незнаемого мной, что постепенное отдаление от него даже самой воспринимается,как предательство.
Я стала редко писать стихи.И не потому,что впереди маячит присловутая бирка "исписалась", нет. Просто во мне исчезла искра. Желание жить...Я перестала желать и делать вещи, которые вызывают вдохновение. А почему?...
Я перестала рисовать. Даже глупые рожи на лекциях...
Я перестала читать. А значит и мечтать.
Я душу в себе ребенка. Потому что жизнь,она вот такая...
Я перестала просто жить для себя. В этом-то вся проблема.

И дышать полной грудью я тоже перестала...